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Saturday, July 09, 2011

Alberto Arellano en A Romper el Cerco Informativo !

Mi Patria, seguramente


Casualmente dirás que soy la lluviael cielo humedecerá la verdad
y corrigiendo los pasos que escurren  
de una conciencia sembrada  
transeúnte

Probablemente dirás que soy el verso 
y un ave guardará las consignas en tu nombre
los jóvenes escribirán sobre su hambre
la maldición de ser poetas
en silencio

Eternamente dirás que me he tardado
y la historia tocará con sus dedos denigrantes
la ansiedad de ser la prostituta afable
esa Revolución que no entendemos 
inconmensurable  
  
Aparentemente dirás que soy la muerte
y la rabia de Ciudad Juárez
sumergida en la histeria de tu urgencia
caerá como sospecha
sobre nuestro sicario presidente  
que mata por encargo
 Deliberadamente dirás que nada es cierto
y los hombres observaremos con respeto
a esos mares que miran con el viento   
somos los instantes más soberbios 
el poro que le teme a la caricia
siento tu presencia muy amena 
porque mi Patria, seguramente
será este espacio...
           
          entre su palabra
           y nuestro abrazo

Alberto Arellano

Sunday, May 23, 2010

Menos balas, más poesía en Monterrey, evento del día 23 de Mayo !

Monday, May 10, 2010

Hermann Bellinghausen, poesía


Rostros como incendios
Hermann Bellinghausen
I
. Regreso al verdor ondulante
envuelto en el espanto,
el corazón fundido
sangrando en otra parte.
El suelo brinca motu proprio
y las sombras cortadas por el aire
tienen la precisa distancia
de mis recuerdos.
Hay un verdadero dolor
pájaro negro de ancha cola,
una indignación humana que arrebata
glándulas y pestañas.
El paisaje fue tomado por la metralla.
Toma sobresaltos ir por la calle o los caminos
sin pedir permiso
a policías hasta los dientes.
En algunas partes se distinguen burbujas
como iluminados invernaderos,
la vida allí ha de ser bonita, lástima,
las burbujas, con rozarlas, ¿sabes?
Tanta gente arrodillada, tanta herida permanente,
un predominio repulsivo de los necios
sobre las armonías tejidas y protegidas.
¿En qué momento empezamos a pudrirnos?
Las piernas andan golpeadas,
los costados llevan una lanza atravesada,
un balazo entra en las nalgas
o de a tiro a la cabeza.
No basta la Luna llena
para que la noche sea clara.
No alcanza el silencio para callar al ruido,
ni el clima de los muertos de miedo.
¿Dónde nos espera la canción
de las voces para seguir naciendo?
Mañana, ¿dónde estaremos?
Hay un velo verde, cansado, ciego.
Hay un velo.
Velo.
II.
Dichos en el centro de los corazones
de los troncos de encino,
irradiados en las órbitas expansivas
de los años
tirarán a las calles empedradas,
las irán rompiendo para hacerse
de parque
y surtirle al espejo en su dominio.
Pedacería de copas, ventanas, pantallas astilladas.
Cascos, escudos, máscaras, garrotes
caerán en cascada
hasta el final del tiradero.
Pasará sin obstáculos la luz
su transparente calor en vilo.
A lapidar el olvido, dijeron,
a soltar los aparejos.
Y tendrán rostros como incendios.